François René de Chateaubriand  (1768†1848)

Si  l’on aime  voyager au cœur du XIX ^ème siècle, la rencontre avec Monsieur de Chateaubriand est inévitable, avec lui nous contemplons le crépuscule d’un monde, nous admirons l’aube du prochain.

Lorsque je lis la conclusion des mémoires, je veux croire que  les brises marines lui chuchotent combien notre cœur est plein du sien…

Notre cœur est un instrument incomplet, une lyre où il manque des cordes, et où nous sommes forcés d rendes les accents de la joie sur le ton consacré aux soupirs.

« Homme, la saison de ta migration n’est pas encore venue ; attends que le vent de la mort se lève, alors tu déploieras ton vol vers ces régions inconnues que ton cœur demande. »

                                                                                                                                          René  (1802)

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Venise est là, assise sur le rivage de la mer, comme une belle femme qui va s’étendre avec le jour ; le vent du soir soulève ses cheveux embaumés ; elle meurt saluée par toutes les grâces et tous les sourires de la nature.

                                                                                         Les mémoires d’outre-tombe

Combien de temps me promènerai-je au bord des bois ?

Mettons à profit le peu d’instants qui me restent ; hâtons-nous de peindre ma jeunesse, tandis que j’y touche encore : le navigateur, abandonnant pour jamais un rivage enchanté, écrit son journal à la vue de la terre qui s’éloigne et qui va bientôt  disparaître.

                                                                                         Les mémoires d’outre-tombe

Il est six heures du main ; j’aperçois la lune pâle et élargie ; elle s’abaisse sur la flèche des Invalides à peine révélée par le premier rayon doré de l’Orient ; On dirait que l’ancien monde finit, et que le nouveau commence. Je vois les reflets d’une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil

Il ne me reste qu’à m’assoir au bord de ma fosse ; après-quoi je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l’éternité.

                                                                                         Les mémoires d’outre-tombe

Pour papier libre

Comme mon cœur a battu la première fois que j’ai gravi ce petit escalier de pierre, la pauvre rose que je tenais à la main me faisait souffrir, elle était si misérable, j’aurais voulu apporter une gerbe à la dimension de ma passion.

Je me souviens de l’image d’un très vieil arbre penché, il semblait vouloir abriter de son ombre les pèlerins fatigués, car nous sommes une légion de pèlerins, nous ne nous connaissons pas, nous venons des quatre coins du monde, mais  nous  parlons  tous la même langue, celle de la musique, et nous nous succédons jour après jour, depuis un siècle et demi sur cette allée pavée de notre gratitude infinie, de notre admiration sans limite, de notre culte.

Je sens encore aujourd’hui la lumière qui réchauffa mon âme lorsqu’arrivé au but je déposai timidement ma fleur malingre.

J’avais alors à peine douze ans, aujourd’hui mes fleurs sont plus belles, mon souffle plus court, mais ma passion est la même.

Au sommet du petit escalier de pierre,  à droite dans l’allée, dort le plus grand musicien que Dieu nous ait donné…