Nous étions arrivés deux heures avant la représentation.

Chacun de nous se préparait dans la bonne humeur générale.

Nous plaisantions, riions, c’était une ambiance bonne enfant, nous étions entre camarades et nous nous connaissions tous depuis plusieurs années déjà.

Puis l’heure du levé de rideau s’approcha et à ce moment je fus foudroyé par un trac incontrôlable.

Un effrayant trou noir, un abîme m’ont envahi soudainement.

Jean-Baptiste entra le premier et fut très applaudi, le public semblait conquis mais ce fut bientôt mon tour.

J’étais prostré, incapable de me reprendre.

On me poussa littéralement sur scène et je m’agrippai au piano comme à une bouée de sauvetage.

J’avais pris cette mission comme un sacerdoce.

Je voulais du plus profond de mon cœur amener les gens à la musique, être son ambassadeur, mais tout ceci m’avait infligé une terrible pression.

Je m’assis, réglai un long moment mon siège puis, la tête toujours vide, j’entamai presque instinctivement le premier morceau.

Je me souviens que tout a disparu, la salle, les gens, l’enjeu, je rejoignis Beethoven, Schuman puis Liszt.

J’atteignis la félicité.

La Campanella fut saluée par une véritable ovation.

La vieille photo de l’album prise par mon père ce soir là, témoigne de mon bonheur.

Une semaine plus tard ma main droite perdait subitement sa souplesse puis s’engourdit dans une semi-paralysie, qui dura six mois.

Après de nombreux traitements je récupérai l’usage réduit de ma main mais avec trois doigts, dont le pouce, très diminués.

Je souffre encore aujourd’hui de fréquentes crises d’engourdissement très douloureuses.

Mon enfance et ma jeunesse sont mortes sur le lit d’hôpital sur lequel je me suis réveillé après ma tentative de suicide.

J’avais dix sept ans.

C’est grâce à votre écoute, à votre accompagnement, à vos encouragements et à votre amitié à tous que je peux enfin dire au revoir à l’enfant que je fus.

Reste sur ta rive petit gars !

Continue à croire en ton rêve avec ton cœur d’enfant.

 



Merci à celle qui m’a poussé à regarder mon passé en face pour pouvoir l’exorciser.

J’avais eu deux professeurs privés, puis j’étais entré au conservatoire.

Je me souviens, avec grande émotion, de mes premières classes au conservatoire de quartier.
Je n’avais que six ou sept ans et j’étais tout bonnement conquis par l’atmosphère qui y régnait.
C’était encore de vieilles écritoires inclinées qui nous servaient de bureaux, le maître de cours se tenait sur une petite estrade et nous considérait, un peu sévère, derrière son pupitre. Il nous donnait le tempo et tout en marquant les temps de nos avants bras droits, la plupart d’entre nous apprenaient à lire leurs premières notes dans les vieux manuels de solfège ; L’ambiance était studieuse mais je l’adorais.
Il semblait naître une magie de cet ensemble maladroit et hésitant.
Comme j’aimerai pouvoir encore m’asseoir dans cette petite salle et renaître pour un instant dans la peau de ce petit garçon qui avide et curieux voulait dévorer le monde en rêvant.

Je grandissais, j’étais entré au collège puis au lycée, j’avais la chance de ne pas avoir trop de difficultés car je travaillais un minimum mes devoirs, tout mon temps était dédié à la musique, j’avais même, sans le remarqué, cessé d’entretenir des relations normales avec les miens.

J’étais toujours ailleurs, il était fréquent que je ne sache pas quoi répondre à quelqu’un qui m’interrogeait, je n’avais pas entendu. Les conversations m’ennuyaient, les repas de famille m’ulcéraient pat leur longueur, les sortie à la mer ou ailleurs m’importunaient profondément. Rien ne trouvait grâce à mes yeux

Je faisais parti des JMF, jeunesse musicale de France ce qui me permettait d’assister à de très nombreux concert pour un prix modique, j’étais un assidu des matinées à Pleyel, à gaveau ou encore au Théâtre des champs-élysées.

Je me rendais fréquemment aussi au concert public de la maison de la radio.

Je passais donc le plus clair de mon temps libre à Paris.

J’étais parisien au presque et je le vivais avec délectation…

Je n’avais jamais approché que deux instruments, celui de mon professeur et le vieux gaveau droit que possédait un de mes grands-oncles et que je m’appropriais à chacune de nos visites.

Là, sous mes yeux aveuglés par les larmes, se trouvait un véritable trésor, un quart de queue Pleyel.

Je me suis approché, l’ai caressé du bouts des doigts, j’ai ouvert le clavier avec un mélange de respect et de bonheur.

Ce fut un coup de foudre !

Une véritable histoire d’amour !

Mes parents s’étonnèrent de ma réaction et me dirent un peu désappointés :

-« tu ne l’essaies donc pas ? »

Non, on n'essaie pas son amour, on le caresse, on le dévore du regard, on prend le temps de le désirer…

Mais ce ne sont pas des choses que l’on dit enfant, alors je suis resté muet, interdit, pétrifié…

A partir de ce moment, il fallut me surveiller plus que jamais afin que je me montre un temps soit peu attentif en classe.

Je ne cessais de me poser des questions.

Suis-je assez puissant dans cette phrase, assez aérien dans cette autre ?

J’étais en quête perpétuelle de la bonne interprétation même s’il me manquait encore la pleine technique.

Je voulais plus que tout, être à la hauteur des œuvres et de mon instrument.

Chaque minute loin de mon joyau n’était que temps perdu à mes yeux.

J’avais piqué ma première grosse colère quand il avait été question de partir pour Cabourg parce qu’il n’y avait pas de piano la bas, mais j’avais fini par consentir de mauvaise grâce à rejoindre la Dordogne où un des amis de la famille avait accepté de ma laisser à ma convenance son Michelson.

Les vacances m’étaient tout de même pénibles et je ne rêvais que des la rentrées où je retrouverai mon Pleyel.